Письмо от матери - Кукрыниксы

Чего же мне еще теперь придумать,

О чем теперь еще мне написать?

Передо мной на столике угрюмом

Лежит письмо, что мне прислала мать.

Мне страх не нравится, что ты поэт,

Что ты сдружился с славою плохою.

Гораздо лучше б с малых лет

Ходил ты в поле за сохою.

Стара я стала и совсем плоха,

Но если б дома был ты изначала,

То у меня была б теперь сноха

И на ноге внучонка я качала.

Но ты детей по свету растерял,

Свою жену легко отдал другому,

И без семьи, без дружбы,

Без причал ты с головой

Ушел в кабацкий омут.

В тебе надежды наши не сбылись,

И на душе с того больней и горьше,

Что у отца была напрасной мысль,

Чтоб за стихи ты денег брал побольше.

Хоть сколько б ты ни брал,

Ты не пошлешь их в дом,

И потому так горько речи льются,

Что знаю я на опыте твоем:

«Поэтам деньги не даются».

Я комкаю письмо, я погружаюсь в жуть.

Ужель нет выхода в моем пути заветном?

Но все, что думаю, я после расскажу.

Я расскажу в письме ответном…