Glenn Close - Julien Doré

Parle moi l'été, de ces longues absences

Parle moi de ce rien qui fait que tout est rance

De tes doigts exercés effleurant mon enfance

Quand en moi tout vacille et que plus rien ne danse

Parle moi de nos vices que cache les jolies choses

Des solstices d'été et puis du poids des roses

De l’opéra Garnier gavé à l’overdose

De ton pervers anglais déchirant toutes tes poses

Mais parle moi

Dis moi tout bas

Qu’en fait tu n’y crois pas

Redis moi qu’on en est pas là

Parle moi des cadantes

Des longueurs de tes nuits

Parle moi de tes peurs

De tes films interdits

De cette pluie battante qui délave Paris

De cet heureux connard qui conduit ton taxi

Parle moi de conneries

Décris moi tes couloirs

De nos soupes d’orties

Quand nos lunes se font noires

Parle moi comme jamais

Comme le dernier triquard

Comme cet anxieux pédé

Éduqué au placard

Mais parle moi

Dis moi tout bas

Qu’en fait tu n’y crois pas

Redis moi qu’on en est pas là

Parle moi de ces vols

Direction Barcelone

Parle moi comme un chien

Qu’on frappe et abandonne

De ta haine tenace

Quand moi je te pardonne

Du Glenn Close que tu aimes

Et dont je me tamponne

Parle moi de tes bras

Long comme des oriflammes

Nos bannières du Poitou

Sur ton dégout de femme

Nos milliers de frissons

Au réveil des sablons

Les cafés écoulés

Dans tes tasses maison

Mais parle moi

Dis moi tout bas

Qu’en fait tu n’y crois pas

Redis moi qu’on en est pas là

Parle moi de tes rogues

Allumés en galère

De tes robes d’un soir

Qui ont le poids de pierres

Parle moi des soirée

Bal du diable jaloux

Trier les invités

De facebok owozwouh

Parle moi des problèmes

D’un grand appartement

Du linceul et du deuil

Dans ton camp de gitan

Parle moi sans faiblir

De tes rapports hostiles

A ma présence futile

Dans ta déco docile

Mais parle moi

Dis moi tout bas

Qu’en fait tu n’y crois pas

Redis moi qu’on en est pas là

Parle moi des cyniques

Et de nos vies d’amants

De nos pieds ibériques

De tes rapports critiques

Qui nous rêvent géant

Marchant sur l’exotique

Des dalles du printemps

Mais parle moi

Dis moi tout bas

Qu’en fait tu n’y crois pas

Redis moi qu’on en est pas là