Bolsodios - Luis Alberto Spinetta

Todas las cosas que se pierden

Las tiene en un bolso Dios…

Y todas estas estrellas amarillas

Están para una sola función…

Y nadie se escribe el destino…

Y todas las cosas que conozco

Se parecen al cielo…

Todas las cosas que conozco

Se parecen al cielo…

Toda mariposa que se atrapa

Se transforma en piel…

Piel que no es nada más que un pálpito…

En procura de un vuelo de elevación…

Y nadie se escribe el destino (oh)

Y todas las cosas que te veo

Se parecen a un niño…

Todas las cosas que te veo

Se parecen a un niño…

Todas las cosas que conozco

Se parecen al cielo…

Donde la mañana transtornada

Con su pulso aterrador…

Va llevando masas muertas de hombres…

A un trabajo sin razón…

Y las calles viruladas

Con su eterna colisión…

Van dejando en las almas

El abismo…

Todas las cosas que se encuentran

Pertenecen a un planeta enorme…

Y todas las moradas en la tierra

Están para una misma diversión…

Y nadie se inventa el destino…

Y todas las cosas que te veo

Se parecen a un niño…

Todas las cosas que te veo

Se parecen a un niño…

Y todas las cosas que conozco

Se parecen al cielo…

Donde las nubes reviradas

De patético esplendor…

Van cegando las ideas

De un cerebro sin amor…

Y el poder con sus miserias…

Y su reino de dolor…

Va llevando nuestras almas

Al deslinde…

Muchos de los hombres en rama

Se venden en un kiosco de fé…

Fé que se despreocupa de la vida

Y asciende con su autoelevador…

Hasta que nadie consigue ya encontrarse…

Y todas las mañanas veo luces

Que parecen de tu cielo…

¡Oh, amor, amor, amor

Amor de mi vida…

Oye el reclamo de las aves…

Por encima del humo del mundo !!!

Todas las cosas que se pierden

Las tiene en su bolso Dios…

Y todas estas estrellas amarillas

Están para una sola función…

Y nadie se inventa el destino…

Y todas las cosas que conozco

Se parecen al cielo…

Todas las cosas que conozco

Se parecen al cielo…

Y todas las cosas que te veo

Se parecen a un niño