Instrukcja Obsługi Świrów - O.S.T.R.

Mówią mi, że brzydal ma swój urok

Gruby, zły, a dusi rap jak judo

To ten typ, co spuchł, przeszedłem milion dróg

Dla mnie to prosty szlak dla ciebie — rajd enduro

Pieprzyć! To nie czas na sentymenty

Spieprzaj stąd! Nadchodzi szerszy, większy

To ja, King, jak Don

Z mordą jak Donkey Kong

Radzę, nie wkurwiaj mnie. Skończysz, jak we krwi Pershing

Pomyśl, ile tego plebsu pokazuje cash

Jakby nie mieli nic w głowie poza sianem

Zamknij pysk, skurwysyny lubią pic

Na to lecą suki, rozwiązłe jak para sznurowadeł

Dzięki, Panie, nie znam żadnej z nich

Nie ruchałem, całe szczęście, nigdy żadnej z nich

Nieskomplikowane łby

Gdy plujesz, myślą, że pada znów deszcz

Gotowe na wszystko, ej, w zamian za fejm

Zrobią tu wszystko, by posiadać fejm

Gala plus gała — tak działa ich zew

Każda by chciała być Shania Twain

Dolce & Gabbana, Balenciaga — trend

Porsche i pałac, i pała przed snem

Pudelek, gala i sława za seks

Nic bez kosztów, suko, powtórz!

Nic bez koksu, padaj do stóp! Morda pod stół

To ja, potwór, koszmar z wiązów, prawda wniosków

Szklanka octu, blask na końcu każdego zdania

Szczery do bólu — jeden na miliard

Powiem Ci wszystko, czego nie powie Ci Biblia

Jestem szatanem, twych myśli obrazem

Rap odcina głowę jak ogień - od wyjścia

Rocznik osiemdziesiąty

Stary, sprawdzony, bałucki wyrób

Do takich, jak ja, debilom potrzebna od zawsze instrukcja obsługi świrów

Rocznik osiemdziesiąty

Bez Insta, Facebooka, smartfona, szczylu

Do takich, jak ja, debilom potrzebna od zawsze instrukcja obsługi świrów

Robię to z serca, weź sprawdź EKG

Rap uzależnia Cię jak THC

Nie możesz przestać, zaklinam twój wszechświat

Legenda jak PFK czy Ein Killa Hertz

Tak, jestem łysy jak Zidane, brzydki i gruby jak Skiba

Mam mózg wersojebny, tłumacząc ten termin

Ej, rymy się kładą jak groupies, — co wyraz

Jak w jednym łóżku Szulim, Shakira

Same konkretne sztuki wśród sylab

Miałem to rzucić, tłusty od skilla

Miałem to zrzucić - znowu przybywam

Ok, mówią na mnie «srogi wariat»

Co treść, to kolejny głowy wariant

Mam gdzieś, kogo znowu boli prawda

Pieprzę politykę, wszak mnie nie wyszkolił Harvard

Stoję se obok i popijam wodę, gdy patrzę na obraz tych scen, ej

Małolaty płoną, ich piękni idole — co drugi to jebany fejk, ej

W modzie są ponoć spedalone ciuchy z dziurami jak z BDSM, ej

Suki się proszą o podpis na cyckach, o hotel i spusty na fejs, nie

Proszę, nie, nie. Nie, nie i jeszcze raz nie

Jak patrzę na burdel, co kwitnie w muzyce, to serce mi pęka, zalewa mnie krew

Ciężko tu pojąć - kawałki bez skreczów, a w klipach b-boye są przy disco polo

Pierdolę tą frajerską sceną za to, co kurwy zrobiły tu ze starą szkołą

Rocznik osiemdziesiąty

Stary, sprawdzony, bałucki wyrób

Do takich, jak ja, debilom potrzebna od zawsze instrukcja obsługi świrów

Rocznik osiemdziesiąty

Bez Insta, Facebooka, smartfona, szczylu

Do takich, jak ja, debilom potrzebna od zawsze instrukcja obsługi świrów

Z — Morda…

O — Nooo???

Z — Ale Ty wiesz, że te czasy już nigdy nie wrócą?

O — Nie wrócą, nie wrócą. Za mordę i edukować tych baranów

Z — Taaa, edukować

O — No a co? A z resztą chuj z tym. Ja to bym dał wszystko, by to przeżyć

jeszcze raz